Un luogo dove l'anima si stringe attorno a me, la mia anima e me...Una sola cosa. Qualcuna, passandomi vicina, l'ha intuito quel luogo. Lo ha chiamato... Scatolina... Io torno a volte nella mia scatolina. Ne ho comprata una, di legno semplice semplice. Piccola. Piccolissima. Non devo farci nulla. A volte, poche, resto li' a guardarla.
Giravolte, in bianco e nero.
Rallenta. Riprende. Volteggia su tacchi vertiginosi.
Scossa nel corpo e negli occhi di chi guarda. Bussa ondeggiando.
Ondeggia coi fianchi con i capelli.
E' tutto un cerchio. L'hoola-hop i suoi seni i glutei.
Tutto tondo.
Bussa alla porta del Paradiso.
Ognuno lo fa a modo suo.
Ad alcuni piace farlo a passo di danza.
Prendi una manciata di colori, tienili nel palmo della mano a riempirsi di calore, poi mischiali, falli saltellare tra le dita e infine lanciali in alto e lasciali danzare nell’aria. Alza lo sguardo lassù e fissa negli occhi e nella mente ciò che vedi.
Lo so, un Post alternativo, commerciale, superficiale ecc...ecc...
Tornano a Torino dal 23 al 27 ottobre 2008, 
Dal Piscioscio alla vita di tutti i giorni. Non e' stato facile. Anzi, non è facile!
e a tutti "quelli di passaggio" che si fermano per una sosta evvia! Grazie a tutti voi. Io da parte mia, vi mandero il saluto di questo meraviglioso mare!
"ti mordo le labbra...cosi'" 
Sono passati molti anni, da allora, ma quando penso al volto di Pasquale, il rimando e' sempre lo stesso: un sorriso. Sono passati secoli, da allora: erano "allora" i tempi delle rivoluzioni, di Democrazia Proletaria, di protesta, di clark ai piedi e giacchetta scozzese sulle spalle. Non ne capivo molto di politica ed ho continuato a non capirne molto. Ma quel sorriso di Pasquale mi era rimasto impresso piu' di altri. E la sua Politica aveva il sapore della "battaglia da vincere". Sempre.
...ma proprio non sopporto quando sento in radio, in tv, per strada dire cose come:
Giornate lunghe, quelle d'estate, che si riempiono con mille cose da fare, ma soprattutto, con mille e piu' desideri di fare, di viaggiare, di creare cose nuove. Come se il potere del sole si manifestasse proprio nel cedere il passo alla creativita' e all'evasione. In estate i ritmi cambiano. Negozi aperti e chiusi, nella normalita' di questi giorni. Gli orari sfasati dal caldo e da una pigrizia che non consente frenesie. Se non quelle di inventarsi progetti nuovi. Voglia di fare. Di dire cose nuove. Di leggerne, di nuove cose. 
che ha voluto omaggiare questo blog e farmi davvero un gradito regalo. Un altro regalo che va ad aggiungersi ai pensieri e alle emozioni quotidianamente regalate e trasportate dalle sue parole, trascritte all'ombra del suo magico albero. Grazie davvero!
CHIARA
Buon viaggio, Libero83. A te, un sorriso: "Se l'amore è un frutto acerbi, io sarò il zucchero che da' quell'effetto che... mh, mh, eccetera eccetera.Se l'amore è un gioco, io sarò il punteggio che una persona... racchetta... eccetera eccetera.Se l'amore è un certo modo di fare, io sarò la persona squisita, eccetera eccetera.Se l'amore è il capo colorato, io sarò la lavatrice trentacinque gradi massimo.Se l'amore è un volo di gabbiano, ancora me la cavo.Se l'amore è un'altra cosa, non sono preparato. (Corrado_Guzzanti da L'ottavo nano, episodio 3)"
Sto centellinando i ricordi. Frammentandoli in dettagli che non voglio dimenticare. Sarà per questo che tutti i giorni uno di essi riaffiora e mi proietta in un passato "passato", di quelli che non tornano. Di quelli che non tornano se non tenuti dolcemente per mano dai ricordi. Alla scoperta di papà, mi sono ritrovata a sorridere mille volte, e altre mille a piangere. A chiamarlo nel rimbombo vuoto di un silenzio triste da morire...Rivedo i suoi occhi, accesi nei miei mentre gli racconto la gag "Oh Tito tu t'hai ritinto il tetto ma tu 'nt'intendi mica tanto di tetti ritinti..." pronto a ridere di gusto!Ma d'improvviso rivedo la scena di me che nel silenzio plumbeo di quella notte, incredula dell'immobilità innaturale per il suo stile di papa', ho sollevato la sua palpebra per guardarlo ancora una volta negli occhi...Dove guardavano i suoi occhi? Perche' non mi sorrideva più? Perche' se n'era andato...E dove? Milioni di domande che si rincorrono da quel giorno..:Ti sei dimenticato di me. Hai dimenticato la tua bambina. Ora che non hai bisogno piu' di nulla non ti interessa piu' di nessuno. Salvo poi consolare con: parla con lui, arriverà vibrante nei tuoi pensieri, o a galoppo di una canzone che non t'aspettavi, o nel sorriso di un pensiero improvviso che ti rincuora...E' questo il suo modo di stare vicino a chi ama...Poi in casa, di nuovo da sola: rivedo le sue cose che ho ritirato dall'ospedale quella sera. Ogni tanto prendo il suo pettine (quante volte l'ho pettinato!Lasciavo però a lui gli ultimi tocchi, con quel suo modo di tirarsi indietro le ciocche morbide) e con titubanza lo annuso...E' pazzesco l'odore ancora vivo dei suoi capelli.L'odore dei suoi capelli e' ancora qui e lui non c'e' piu'. Come la scia di un aereo. Allora è successo davvero. In quei giorni ho sentito il bisogno di fare per lui un sacco di cose. Avevo voglia di dignità. L'accoglienza, in quel rituale di condoglianze che fino ad allora ho sempre ritenuto sciocco, di ogni persona che veniva a rendere omaggio a mio padre, raccolto in una compostezza che non aveva neanche una traccia delle sue sofferenze (era bellissimo!), mi sembrava un cerimoniale importante, profondo, un ultimo forte legame tra me e mio padre: Vedi, Lorella, quanta gente vuol bene a tuo padre? Ed io "Grazie infinite, papà vi abbraccia, di cuore" e gli abbracci e i baci sconosciuti li sentivo come se io fossi solo un veicolo e mio padre il destinatario. Li raccoglievo tutti, non trascuravo alcuna stretta di mano, mano sulla spalla, baci improvvisi e abbracci tra le lacrime. Anche quelle di un anziano signore che continuava a scomporre i capelli a papà, mettendogli la grande mano sulla fronte e chiamandolo per nome con una tenerezza infinta, o quelle di "mamma Rosa" la signora rumena che per 33 notti ha fatto compagnia a papà in ospedale, e che aprendosi un varco tra la folla, vicino a lui comincia a pregare, dicendo a voce alta "Ciao Mimo, tu sei siempre stato molto buono, tuo animo buono, tuti qui ti salutano e tuti diciamo per lui un preghiera...Padre Nostro, che sei nei cieli..." e poi in rumeno...Io ero molto fiera di papà, un uomo a volte brutale nei modi, a volte dolcissimo, d'una indipendenza che spero in parte resti dentro di me, d'una lievità di pensiero, leggero come piuma, malgrado le sofferenze degli ultimi tempi, quando non voleva restare solo, ma mai avrebbe ammesso di aver paura...E forse non ne aveva. Un giorno glielo domandai:"Papà, ma tu hai paura di morire?" Mi ha risposto con la stessa aria di quando gli domandavo se Ranieri aveva fatto bene a mettere in campo Iaquinta al posto di Del Piero...Un'alzata di spalle e "...No...Paura no. Lorè, è che sono...tanto stanco!" Allora cambiavo discorso e parlavo del mare. Laddove mi avrebbe portata. "Pago tutto io. Andiamo in un posto dove ci si arriva con l'aereo!". Ok, papà. Ci andremo al mare. Te l'ho promesso e lo faro', malgrado le mie paure che forse ora sai ancora di piu'. Ora che chissà da dove, sicuro dal centro del mio cuore, sotto la leva del pianto appena la gola si stringe..., sei lì che guardi con un sorriso.
Papà, quand'ero piccola ( e a volte anche ora), mi chiamava (in dialetto) Cuccilla i pipi i papà (seme di peperoncino di papà...Come perde sentimento, tradotto...) e mi teneva con lui spessisimo, portandomi in giro specie nei fine settimana: passaggio al bar a salutare i suoi amici (praticamente chiunque incontrasse!), poi al cimitero a portare i fiori, o alla domenica pomeriggio, al cinema, a vedere i film girati, come lo diceva lui "A cinecittà" tanto con enfasi che pensavo fosse un luogo magico ( e forse lo era davvero), oppure quelli epici, "Il colosso d'argilla", "Sansone e Dalila"... La cosa bella dei fine settimana con mio padre era la preparazione: tra i ricordi di allora, mio padre che di domenica mattina si fa la barba ed io accanto a lui. Lui, tutto profumato di bagno appena fatto, con la canottiera candida e l'immancabile orologio al polso, che riempie il pennello di schiuma e poi lo da' a me, per spalmarlo sul mio viso! Lui mi aiuta a stenderlo bene in ogni angolo, poi lui prende il rasoio (era di quelli con la testina che si apriva come uno sportellino e vi andava inserita la lametta vera e propria) e prima di mettervi la lama dentro si metteva di impegno e "mi faceva la barba" portando via dal mio viso quella schiuma pannosa e profumata. "Stringi la bocca di là", ora fai così, alza il mento...Ora sciaquati che anche io finisco!Dì a tua madre di prepararti che poi andiamo a prendere il gelato!"Mi voltavo felice a guardarlo nello specchio e lì, con un occhiolino, trovavo il suo sorriso. Tutto in un sorriso era il riflesso di mio padre...
